engraçado conta-gotas:

cultivando a esperança
evitando a expectativa

balões

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presente de alice de rodrigo john


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ever

Bato na porta
É a volta

Os olhos percorrendo
Essa casa de esquina

Vazia

Onde há tanto espaço
Em cada quarto

Que ali muitas vezes

Me perdi
Ali
Existe um de mim
Menino

Com olhos baixos
Olhando o chão
De uma paixão

Criança

Uma menina de tranças

Que roubou um beijo
De um garoto sem jeito
Há ali

Um de mim
Atirando pedras

Em um outro Eu
Culpado

Amarrado ao passado

Há um
Esperando a beira de si

Com o coração na mão
Por não saber a direção

Há um rezando
Em segredo

Enquanto outro lhe aponta o dedo
Rindo

Há um de mim sofrido
E outro louco

Um bicho solto
Caça

Uma criança

Que fugiu de um morto
Com meu rosto

Outro de mim
Com o rim exposto

Sangra

E em seu sangue
Um de mim

Sem cor

Planta uma flor na terra
Vermelha

E um de mim cego
Sob um telhado de céu

Canta com o chapéu à frente
Esperando uma moeda

Enquanto um outro
Serra a cela

Um Eu espera Ela

Na janela

E um outro com saudade
Curvando as costas
Vem me receber à porta

Everton Behenck

02.03.10

Através da cortina laranja do ônibus o sol pintava as páginas do livro intensamente. As árvores causavam sombras intermitentes. Branco e laranja, branco quase preto e laranja piscando psicodélicos no livro às 8 da manhã. O ar condicionado nas dobras dos antebraços. O friso do sol luminoso na lente do óculos. Lilás ali fora, na lágrima da árvore em flor. O passageiro estar. Acomodo-me incômoda no movimento estofado, ar enfadonho de mofo e fumaça. Faço o favor de não quebrar o vidro. Resto a caminho. Tenho o efeito da luz nas mãos, a tela litúrgica, e posso escapar para dentro. Dentro do verde lá fora.. descalça sobre o nada desejo flutuar vazia de memória, como o raio sonolento e unânime em toda a cúpula do presente, em sua imobilidade mágica atravessando tudo. Beijo o lago e sou. multiplico. apenas o piscar é fatal. Mas nesse estado sonante sou zumbido de fôlego solar, esqueço a língua na boca mareada silente. Tenho um arco-íris nos cabelos, e movo-me.

asa

o anjo na vela,

ou a borboleta no parapeito

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b

"quando ele era ele"

"onde os bravos não têm vez"


Bárbara

há sempre alguma coisa ausente que nos atormenta (Camille Claudel para Rodin)

{

}

n

Então nós vamos duvidar e vamos nos olhar e sentir o coração disparado, mas vamos pensar que não pode ser, e temer, e querer fugir, pois já sabemos que um dia isso vai murchar e será triste não se reconhecer. Então vamos querer telefonar mas vacilar para não dar mole, e machucar silenciosamente, e mascarar o afeto sem as palavras certas. Vamos pensar que cada um está querendo ficar só, e que não somos tão legais quanto todas as outras pessoas, e nem tão bonitos quanto todos os outros, e calar, e pingar sozinho. Nunca vamos nos declarar, vamos nos admirar em segredo, e pensar muitas vezes antes de dizer ou escrever e se arrepender de ter feito, e sentir culpa por revelar-se. Vamos preferir imaginar que o outro é um cretino e o vestir de ordinário na mente para facilitar a fuga. Vamos sempre duvidar, duvidar. E comparar. E concluir que não vale a pena entregar-se para não sofrer; evitar. E vamos tentar achar em outras pessoas alguma coisa que na verdade éramos nós. Então antes mesmo de permitirmos, vamos nos afastar sem despedida, e chorar sozinhos, aliviados por escapar mais uma vez, rasgados, covardes, indefesos de si próprios.

velocidade